Márgenes

 

La Asociación Internacional de Lucha contra

la Trata de Blancas designa aBuenos Aires como

"el peor de los centros del inmoral comercio de mujeres"

Queda solo un atisbo de sol que podría ser naranja y no lo es; que se hunde en lo más lejano que el riachuelo permite, estirando las sombras, más grises aún que el asfalto roto y mojado de las cercanías del puerto. Algún edificio de 3 o 4 pisos se esconde apenas tras las ramas desnudas de los árboles opacos que bordean la vereda. El único indicio de vida, aparte del ruido de los tacos de Greta, es el auto colorado que rompe con luces intermitentes el aire denso de llovizna fría que se evapora.

Greta avanza atenta; las manos en los bolsillos del abrigo negro, el bolso colgado del hombro.

Se siente el olor del agua espesa del rio, el olor de los barcos de carga que hace el aire más pesado y trae el eco del movimiento diurno; los sacos cayendo al piso, las grúas rompiendo el cielo, los marinos con sus voces de tabaco y alcohol.

Greta escucha otros pasos, más lentos; más toscos. Apura los suyos. Apuran los otros. Ya no escucha sus tacos, su respiración, el roce de su propia ropa con el movimiento del cuerpo.

Un grito corto y solapado que no llega siquiera a inquietar a las palomas que se durmieron con el sol. Cae el bolso al suelo húmedo y barroso. Ya no se escuchan pasos toscos, ya no se escuchan tacos asustados.

Su respiración, el roce de sus ropas, la rudeza de sus manos ásperas, unas ligeras gotas de lluvia sobre sus piernas desnudas.

Caen un par de billetes que la brisa del puerto quiere arrastrar pero que quedan anclados en una grieta del asfalto roto.

Receta relacionada:
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